ПОЭЗИЯ

Избранные стихи Александра Мушенко

***

- Господи, помилуй и спаси. –
Молят храмы на Святой Руси.
Молят сёла тихие в садах
И домов громады в городах.
И тропинки узкие в полях
Нас к престолу вышнему ведут.
И Христос проходит где-то тут,
В лапоточки скромные обут.
Добрый Бог наш, Иисус Христос,
Росных вытирает море слёз.
Ветерком погладит деток всех
По макушкам, тянущимся вверх.
Вверх, туда, где радуга-дуга,
Где в лазури рая берега,
Где Отца Небесного рука
Так сильна, добра и так легка.

***
Липа старая скрипит
На заброшенном погосте,
Будто про себя твердит,
Что мы все на свете гости.
Гости призрачной страны
Из печали и страданий.
Наши судьбы сплетены
Из мечтаний и терзаний ...
Солнце светит, дождик льёт,
Сильный ветер липу клонит.
А она кряхтит и стонет,
Словно шепчет: “Всё пройдёт” ...
Всё пройдёт ... Но человек
Смело по земле шагает,
Голову закинув вверх,
Бойко что-то напевает.
Человек идёт, поёт;
Третий год, как он живёт...

***

Туман... И лес, и поле, и река.
И лишь вдали течёт шоссе вечернее.
В огнях, как одинокая рука.
И встречи ждёт с другой рукой, наверное.
С такой же одинокой и в огнях,
Блуждающих в ночных туманных снах...

***

Какой густой туман спустился над рекой,
Кресты сияют дальней колокольни.
Деревья лёгкою оделись пеленой,
А небеса спускаются в мир дольний.
И растворяются в тумане и реке,
В лугах некошеных, на дальнем бугорке,
Где бедный сельский храм стоит
И колокольный звон дрожит...
Росой умытая Россия чуда ждёт
И благодать из неба утреннего пьёт...

***
Снег, зима.
В паутине берёзовых веток
Заблудилось холодное солнце.
И дома
В круговерти морозного ветра,
Лишь белёсые смотрят оконца,
Как глаза
У столетних незрячих старух;
А кругом только снег, словно пух...
И слеза
От холодного ветра стекает
Да светило в ветвях угасает...

***

Васька – маленький котёнок,
Мой любимый друг.
Ах, проказник, ах, чертёнок,
Оцарапал вдруг!
На него я рассердилась,
Палец ведь болит.
И навеки раздружилась –
Пусть один сидит!..
О мою потёрся ногу.
Вот какой бандит!
Призадумался немного …
“Мяу, - говорит, -
Извини, я не нарочно;
Ты прости меня.
Мне к тебе на руки можно?
Я люблю тебя” …
На колени мне забрался,
Жалобно взглянул.
Нежно так к руке прижался,
Тихо он заснул...
Я его опять простила.
Снова мы друзья.
Ведь какой котёнок милый –
Передать нельзя.

***

Мы любовного напитка отхлебнули,
Пригубили лишь, и прочь его швырнули...
Содержимое по капле вытекает;
Утро раннее его с росой мешает...
Солнца луч скользнёт и капли чувств иссушит;
Понесёт их ветер облаком воздушным.
Обернутся лёгкой радугой-дугой,
Зыбкой связью между мною и тобой...

***

Она котят топила в тёплой воде.
Она вишню любила в красном вине.
Она жить хотела в счастливой стране.
А он в день успеха сказал: “Быть беде” …
И беда, не замедлив, вскоре пришла,
Как будто за дверью всё время ждала.
И пошла, полетела кругом кутерьма,
Закружила весь свет, разметала дома.
Понесла и его, и её в никуда.
Поползли чередою из горя года.
Не рыдала она, не роптала тогда,
Только сладкую вишню уже не любя,
Она в красном вине утопила себя.

***

Солнца луч в ветвях дрожит,
На стекле пчела жужжит,
Самовар пыхтит – шумит,
На веранде стол накрыт.
Негой дышит всё вокруг,
В полусне как будто. Вдруг
Вой сирен и чёрный дым.
Вмиг посёлок стал другим!
Слышно: “Господи, горим!”
Только ночью дождь залил
Место, где посёлок был...
Поутру пришли они,
Угли видят лишь одни.
Стал хозяин разбирать,
А хозяйка - причитать.
Убивается она,
Смотрит: смелая одна
Кошка привела котят,
В солнечных лучах лежат.
И хозяйка улыбнулась:
Жизнь опять сюда вернулась...

***

Жара, жара, как марево, повисла.
Пора пролиться сильному дождю.
Несут заоблачные коромысла
Сосуд, который все так жадно ждут...
Земля давно потрескалась, иссохла;
В полях не слышно птиц – июль, жара!
Горят леса. В лугах трава заглохла.
Висят на небе тучи. Им пора
Отдать земле живительную влагу,
Унять страдания... Вдруг слышен гром!
Удар! Помчалось эхо по оврагу
Литавр заоблачных. И всё кругом
Пылит, кружит, летит и льёт.
Земля живёт, поёт и пьёт.
Пьёт... пьёт...


***

Ох, ты, милая сторонка,
Сторона моя,
Сероглазая девчонка,
Полная огня.
В росном, заревом просторе
Череда ракит.
И заснувший на приволье,
Полусгнивший скит.
И дорога в чистом поле
К обжитым домам.
Праздник шумный, чьё-то горе.
Кладбище и храм…

* * *

Промчался поезд, чья-то жизнь промчалась.
И окна, киноплёнкою мелькнув,
Растаяли. Лишь ветерок, вздохнув,
Качнул прощально ветками. Прокралась
Мне в душу безотчётная печаль.
И взгляд ушёл в берёзовую даль,
С которой Русь навеки обвенчалась….

* * *

Что снится заснеженным соснам
В притихшем январском лесу?
Быть может, недавняя осень
И лето, и липы в цвету.
Подлипки, родные Подлипки
Сегодня привиделись мне.
Там липы под снегом поникли,
А сосны грустят о весне…

* * *

Шла от церкви узкая аллея
Между лип и сосен вековых.
Солнце предзакатное алело,
Отражаясь на крестах святых.
Ты на небо между крон смотрела,
Не желая взгляда отвести.
В вышине твоя душа летела –
Шла ты по небесному пути…

* * *

Дверь мяукнула так жалобно –
Заждалась гостей.
Заходи, мой друг, пожалуйста.
Где ты? Нет вестей…
Может, бродишь, друг мой искренний,
Ветром ноября.
Где ты? Где ты, мой единственный?..
Или нет тебя?..

***

В лабиринте тёмном и сыром
Заплутали мы с тобой вдвоём.
Где твоя незримая рука?
С эхом растворилась, далека.
Побегу за поворот, но там
Мокрая стена и темнота.
И лишь сердце рвётся в облака…

***

Зло и добро…Добро и зло…
Виски снегами замело.
И сеть глубокая морщин,
И в пьянстве погибает сын,
И дочь не пишет много лет,
И мужа скоро год как нет.
В её бездонные глаза
Без трепета взглянуть нельзя.
Как будто мирозданье всё,
В них растворилась жизнь её.
И ноша тяжкая свята:
В ней часть Голгофского Креста…

***

Мамочка, мама… Шершавые руки.
Вечная стирка. Семья!
Нянчила Сашу, Наташу, Ируню –
Вот она песня твоя.
Долгая песня томительных будней.
Горькая песня разлук…
То, что не спелось, звучать уже будет
Песней морщинистых рук…

***

-Осторожно! Ты ногой раздавишь муравья!..
Невозможно осознать, кто в этой жизни я.
Мальчуган, глядящий широко раскрыв глаза?
Великан, ладонями держащий небеса?
Нет ответа… Колокол ударил вдалеке
И ответил: «Все мы дети у Христа в руке…»

***

На кладбище всегда покой степенный.
Надгробных надписей нельзя сложить теплей;
В них фальши нет. Деревьев шелест мерный
Напоминает эхо жизненных страстей.
Но все ушло, случайное, пустое.
И тут спокойствие царит и тишина.
Дубовый крест в соседстве со звездою
И «щит Давида» оплетает бузина…

***

Кто придумал снежные сугробы,
Гладкие и белые поля?
Ими спеленал Россию, чтобы
Выспалась уставшая земля…
Кто придумал белые берёзы,
Алую морозную зарю,
И ракиты девичии косы,
И капелей неземные слёзы?..
Кто придумал Родину мою?..

***

Книгу пишет больной, её пишет чудак,
Что не может с судьбой разобраться никак.
Книга – это порой неизжитая страсть,
Та, что автора жжёт, и сильна её власть.
В книге свой он хоронит душевный раздор
И бесплодный ведёт сам с собой разговор.
И туда же сливает он ад свой и рай,
Если душу уже захлестнёт через край.
Из себя выметает весь чувственный сор
Или с Богом ведёт опрометчивый спор…

***

Сколько на землю пролилось дождей?
Сколько ручьёв утекло?
Прежде чем жизни начаться моей,
Сколько цветов отцвело?..
Снова весна утопила в ручьи
Рощи в родимом краю.
Снова пьют талую воду грачи
В нашем неброском раю…

ПРОВИНЦИЯ

Унылый вид: завод многострадальный
И бараки.
Ворона, как актёр провинциальный
В старом фраке.
Глубокий сон какой-то жизни дальней…
Лишь собаки,
Как будто «вечный жид», куда-то всё спешат.
И вечные коты на солнышке лежат…

* * *

Дождь прошёл осенний,
Листья разбросал,
Сёлам и деревням
Сказку нашептал
Об ушедшем лете,
Яблоневых снах,
Золотом рассвете
В голубых лугах…
Прошуршали листья;
Дождь отморосил.
Высказать все мысли
Не хватило сил…

***

Нисходит дождь, как будто благодать,
Пыль обивая с первоцвета.
В накидке темно-синей Божья Мать
Идет по радуге Завета.
Ее шагов не слышно никому.
Лишь синий вечер наступает,
Мир засыпает, и во сне ему
Звезда на синем бархате сияет.

• На иконах Богоматерь изображается в расшитой золотыми звездами, темно-синей или темно-малиновой бархатной накидке.

***

Ударил колокол, и тишина разбилась.
Еще ударил в тяжкие во все.
И задрожало в воздухе, и заклубилось,
Рассыпалось трезвоном по росе.
И екнуло в моей душе, затрепетало,
И губы зашептали «Отче наш».
Но вдруг застыли капли звонкого металла
Тех опрокинутых церковных чаш.
Но долгим отзвуком моя душа дрожала,
Как будто сокровенное познала…

***

Грязная московская весна
Развезла дороги.
И картины не цветного сна
Неприветно строги.
Тяжко просыпается земля,
Оголяя склоны.
Стаями, слетаясь на поля,
Бьют грачи поклоны…

***
В музее М. Цветаевой перед триптихом художника В. Клеруа.

На триптихе Цветаева
Меж соснами растаяла.
Вокзал – скитанья. И итог.
(Не судят люди, судит Бог!)
И над вселенским холодом
Опять воркуют голуби.
Хоть жизнь разбита сгоряча,
Ее души горит свеча.

***

Пробудиться надо
Мне на зорьке рано,
Освежиться влагой
Чистой из-под крана.
Нужно надышаться
Воздухом кристальным
И налюбоваться
Облаком венчальным…
Надо мне проснуться
На рассвете пряном,
Солнцу улыбнуться,
Будто захлебнуться
Полнотой желаний…

ДЕТСТВО

Золотые яблоки в синих небесах,
Облака недвижные в трепетных ветвях.
И шмелей гудение, листьев разговор.
Птица погружается в голубой простор.
Крыльев взмах. Растаяла. Синева в глазах…
Яблоки душистые в маминых руках…

***

Береза – не святая и не грешная.
Ограда и часовня белоснежная.
Кладбищенских крестов святая простота
И в небесах бездонных чистота.
И вечность где-то в облаках течет,
Листву берез смывая каждый год…

***

Это не поэзия, а проза
С подрифмовкою в конце строки.
Для стихов нужны чернила-слезы
И касанье неземной руки,
Чтоб душа разбилась на куски…

***

Тополя грустят в осенних
Бесприютных небесах.
Золотятся листья в пенных
Еледвижных облаках.
Солнце холодно сияет,
Тихо плещется закат.
И под тяжестью склоняет
Ветви яблоневый сад.

***

По небу сентября
Течет, перетекает
Ленивая заря.
И затухает, тает…
И в сумерках уже
Раздался чей-то крик:
«Домой!»… Простой сюжет.
А жизнь – короткий миг.
«Иду», - вздохнул старик…

* * *

Кружева на яблонях сплелись
После снегопада.
И сугробы за ночь поднялись
На тропинках сада.
Падают тяжёлые снежки
С голых чёрных веток.
И шагов неровные стежки
В белом царстве света.
Галки беспокойно закричат,
Тишину взрывая.
И стоит красавец зимний сад,
Дрёму отряхая…

***

Стоял солдатик в карауле,
Винтовку прислонив к плечу.
А под шинельку ветры дули,
И было страшно; только «чур, -
Шептали губы, - отойдите,
Ночные духи, в темный лес,
Видений грешных не будите,
И бледный месяца разрез,
Мне ручкой девичьей и ножкой
Не представляй замерзший куст,
Сосульку – маминой сережкой,
Мороз – прикосновеньем уст…»
Стоял солдатик в карауле
И думал о своем селе.
И вспоминались пчелы, улей,
Пирог, любимый на столе,
Весна, соседские ребята,
Любимый кот и пес Трезор,
И как цветы бросал когда-то
Знакомой девушке во двор…

***

Как много подвигов незримых!
И сколько непролитых слез?!
Прекрасных женщин, нелюбимых…
Им выпало немало гроз.
Пьет муж, а может, мужа нету.
Пьет сын, а может быть, сидит.
Она идет по белу свету.
Идет! С надеждою глядит!..

***

Поезд медленно тронулся.
За окном, заскрипев, поползли
Расписные перроны вокзальные.
Город праздничный кончился.
По вагонам бродяги пошли,
Зазвучали напевы страдальные
Про тяжелую долюшку
В несчастливом родимом краю.
«Ах ты, горькое горюшко»,-
Заунывно колеса поют…

***

Дорожка липовой аллеи
В конце июля золотая.
Шмели и пчелы тут отпели,
И липы цвет свой осыпают.
И фонари зажгутся рано,
Закат ленивый провожая.
И кажется нелепым, странным,
Что жизнь пойдет уже другая.

***

Цветущая липа, жужжание пчел.
Здесь я вместе с ними отраду нашел.
Холодной зимою, назло декабрю
Я солнечный липовый чай заварю…

***

Прекрасно бабье лето
Мягкой красотой
И чистотой,
И светом.
Янтарно-золотистым,
Нежно-голубым.
Таким живым,
Лучистым
И трепетным, как дым…

***

Окна моют к маю,
Небо протирают.
Трогают рукой
Свод небесный золотой…

***

Гроза находит крадучись.
Ее предчувствуя, все замирает.
Лишь стриж, полету радуясь,
Неутомимо воздух рассекает…